Poesía
Intemperie
Que quede claro, la poesía no se escribe para nadie –advierte Andrea Testarmata en el primer verso de Intemperie y entramos al libro en estado de búsqueda, ignorantes otra vez del alfabeto, de las palabras. La poeta insiste: Cosas sin nombre y enumera lo que no se puede nombrar.
La intemperie es la escritura. Camino doble a plena luz del día y a plena luna de noche, donde una loba pare versos aunque sabe que quizás deba abandonarlos. Porque la poesía no sirve para cubrir el cuerpo desnudo, no es comida ni amor, apenas fuego que arde el alma, sed que pica en los dedos, viento que despierta.
Ingrata la noche/ para una mujer ajena/ en esta intemperie - la poeta lo sabe, pero se atreve y sale a los caballos de la oscuridad, deja que la poesía baje de la garganta, del brazo, de la mano, que sea trazo, grito y silencio. Resistencia.
Se prohíbe dejar de escribir.
Laura Forchetti
Andrea Testarmata nació en Bahía Blanca en diciembre de 1982.
Es Profesora en Letras (UNS) y está especializada en lectura, escritura y educación para niños y adolescentes (FLACSO). Participó de diversas muestras culturales vinculando foto, poesía, teatro y música. En el 2010 participó de la antología "Los Siete Magníficos" que editó Semilla en Bahía Blanca. En 2018 publicó "Poemas Textuales" por Huesos de Jibia. Actualmente dicta clases y talleres en provincia de Río Negro. Cursa su última materia de la Lic. en lengua y literatura y es participante de la Colectiva de Escritoras Patagónicas.
Intemperie, Andrea Testarmata
Poesía
Intemperie
Que quede claro, la poesía no se escribe para nadie –advierte Andrea Testarmata en el primer verso de Intemperie y entramos al libro en estado de búsqueda, ignorantes otra vez del alfabeto, de las palabras. La poeta insiste: Cosas sin nombre y enumera lo que no se puede nombrar.
La intemperie es la escritura. Camino doble a plena luz del día y a plena luna de noche, donde una loba pare versos aunque sabe que quizás deba abandonarlos. Porque la poesía no sirve para cubrir el cuerpo desnudo, no es comida ni amor, apenas fuego que arde el alma, sed que pica en los dedos, viento que despierta.
Ingrata la noche/ para una mujer ajena/ en esta intemperie - la poeta lo sabe, pero se atreve y sale a los caballos de la oscuridad, deja que la poesía baje de la garganta, del brazo, de la mano, que sea trazo, grito y silencio. Resistencia.
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